Blá, blá, blá, blá,
O que mais se vê são baboseiras expostas no ar,
São tantas que me perco nelas se pestanejar,
Sou guarda mor de minha astúcia pra não me acovardar.
São promessas, juras, injúrias, crendices,
Tantas idéias e imaculadas tolices
Desenham mapas, trilhas de ourives
Cujo ouro não terá valor jamais.
É...é isso! O Clima é um eterno Outono
Esse vai ou não vai,
As palavras são cão sem dono
E o esperto pesca aquilo que lhe Faz.
E no fim das contas as baboseiras é que tem valor,
Pois delas partem o furor
De grandes idéias e do riso de horror.
São parte do homem que assim, acalenta a dor.
